1363 - C'est quand l'été ?

Je vais, glacé,
me coucher sur ce papier
et y tracer
des méandres de sueur,
des sursauts de cendres,
des émois de janvier,
des failles qui se profilent,
des filles qui se profanent,
des vapeurs de peur.

Ma bouche sur tes hanches,
ton haleine d'agneau,
nos mains enchevêtrées.

Et puis je vais glisser
entre tes reins
un parfum de vanille,
poser sur tes lèvres
un baiser aquilin,
cristalliser tes yeux sucrés,
aimanter tes élans,
fulgurer ton allant,
arroser tes sens interdits
de quelques brins de rires,
de quelques gouttes de sperme.

Et, enfin, m'égarer entre tes cheveux,
m'y perdre avec plaisir...

Et, même en flagrant délire :
ne plus jamais aimer.